por muita música que ouça e livros que leia (não são assim tantos) e filmes que veja e viagens que faça, não deixo de sentir um formigueiro limpo cá dentro antes da partida para um novo sítio. são férias, 20 dias, boa companhia, grande brasil. de mochila às costas, muito km para percorrer, sem ipod, mas um livro grande e caderno novo que uma mana me trouxe do outro lado do atlântico.
a pessoa anda para a frente na vida, vê umas merdas, aprende outras, mas há sensações que ainda é possível ter de um modo cristalino, sem a experiência da realidade a interferir. vou fazer 30 anos, não tenho filhos e ainda me vejo a mim, como no genérico do walker, o ranger do texas: um plano geral (?) daqueles à ford, dos que tudo açambarcam; o fio do horizonte cá em baixo, o recorte da natureza poderosa visto de longe, como a relva desenhada por uma criança; e eu, pequenina, a andar discreta no meio de tanto espaço. é a coisa de me sentir pequenina perante aquilo que aí vem, deve ser isso.
(mas o bom gosto daquela série punha a silhueta do justiceiro nojento em primeiro plano, muito mas muito maior do que a natureza que o suporta.)
(acho que vou ser castigada por juntar o ford ao chuck norris no mesmo post.)